​ Aurelio González Ovies  

Que nunca nos apaguen la luminiscencia de los libros, que jamás nos devasten las altas arboledas de sus párrafos, jamás las inmensas posibilidades de cada una de sus sílabas. Que nadie pueda prohibir el placer de leer, la libertad de interpretar, la destreza de soñar, el deseo de ser otros, en otro cuerpo, bajo otras dimensiones, con otras miras. Nadie ponga barreras a la imaginación ni a la cultura ni a las aspiraciones del pensamiento. Nadie a la incomparable sensación de a

Preguntas al aire que buscan respuestas ¿Qué habrá sido de todo lo que ha sido? ¿Y aquello que no fue en dónde permanece? ¿Qué de los nombres que ardían cuando los pronunciábamos; de los brazos que abrían tan pronto el sol brotaba, de los presentimientos abatidos? ¿Qué muere cuando se muere? ¿Quién abre las imponentes compuertas del dolor? ¿Quién habita en el luto; quién sobre la superficie del olvido? ¿Dónde queda el paisaje que miramos, dónde las estaciones desprovistas? ¿Q

(A todos los niños) Nos dicen los mayores que la vida es un soplo, que la vida son solo cuatro días. Qué extraño suena eso… La vida desde aquí se ve muy amplia; la vida, desde aquí, desde la infancia, desde la adolescencia, nos parece muy ancha casi, casi, infinita. Como cuando miramos al lejano horizonte, como cuando empezamos un camino larguísimo, como cuando soñamos un sueño interminable o como cuando vamos en bici luz arriba. Tal vez porque nosotros no volvemos atrás cont

El poeta Aurelio González Ovies leyó un emotivo mensaje enviado por Antonio Gamoneda, que no asistió “por la vieyura”, pero alabó por boca de Ovies la iniciativa de otorgarle una plaza a la poesía en Oviedo. “Amigos poetas de Oviedo y sus alrededores, chicos y chicas, que a todos os quiero con muy buena voluntad: quizá ya sabéis que soy un viejo poeta también ovetense, probablemente el más viejo. Tengo que añadir con urgencia lo que decía don Jorge Guillén: “Lo de poeta es si

(Recuerdo de aquel viaje a la selva...) No tememos al viento ni a sus raudos cachorros / ni a las largas serpientes de la rutina. / No nos asustan los nubarrones de la fugacidad / ni añoramos los lienzos sagrados de la nieve / ni envidiamos la vistosa abundancia / del mundo que pelea. Cuando nos adentramos en la espesura / de la naturaleza / y damos nuestros pechos a la geografía del café / y a la humildad del barro, / nos amedrenta el hombre / y su bestial instinto, / el hom

Respeto, paz y afecto por encima del tiempo y sus enigmas. Por encima de mapas, concilios, convenciones y provecho y alianzas. Paz, la paz que merecemos como seres humanos, que no entiende de códigos ni riquezas ni préstamos ni trucos ni intereses ni trueques ni finanzas. La paz grande y sencilla, generosa y salubre que merecemos todos aquellos que habitamos sobre esta tierra, hoy. La paz que nos quitaron cuando, cuentan, andábamos por aquel paraíso de cielo azul y arbustos e

Yo soy, como otros muchos, de un entonces de pueblo y de labranza. De aquellos años quietos en que nadie pasaba tanta hambre como ahora y todos poseían un jornal y un oficio, un huerto y unos gallos, o un bote y unas nasas. Todos, su casa digna en la que convivían prole y antepasados. De jornadas tan amplias como siglos enteros, azules y dichosas, entre grillos y zarzas. Hijos de la honradez (así nos lo inculcaron) y la resignación (así tenía que ser, no había más salida. Nob

Te echan de menos todos los instantes del día, todas las horas muertas desde que has muerto tú, las paredes, los libros, los muebles de la casa. Desde la amanecida, te buscan los gorriones y los limones nuevos y el mirlo que venía a comer el alpiste a la terraza. Te requieren los muchos objetos que dejaste esperando aquel lunes que volvieras: los muñecos amigos, la rana verde, el lobo, la familia de erizos y Sita, la jirafa. Y tu hueso de hilos a medio desgarrar. Y el otoño q

Mi tierra necesita un cielo alto. Un cielo deslumbrante, azul y limpio, como el que se veía -creo que no imaginaba- desde mi hermosa infancia. Un anchuroso cielo y el altor que le toca, el espacio que es suyo. El aire que tenía, con olor a salitre, a hierba, a quehacer diario, madrugada, a cuadra. Requiere que le abran las puertas que cerraron, que derriben las vallas que nos cercaron todo, los muros que la ciegan, las barreras que alzaron de engañosas palabras. Demanda su am

Quisiera erguir un verso como un túnel, entrar en vuestra piel, con una lámpara; quisiera descender al corazón por alguna de tantas bocaminas: el halo de la luna en el Nalón, la noche que se enciende en las ventanas, la fiambrera puesta en el alfeizar, el bocadillo envuelto con el alba, el humo que madruga en las cocinas. La povisa azulada de las berzas. El castillete oculto entre las zarzas. El chivo atado que rumia el silencio. Los cobertizos, el bidón del agua, las eras a

Un pizarrín, un trapo y una pizarra. Nada más necesitamos para empezar a la escuela. Luego la maestra escribe: araña, a; elefante, e; iglesia, i; ojo, o y uvas, u. Y nosotros intentamos leer lo que lee despacio y hacer esos garabatos que nos dice que son letras. El primer día es muy duro, vienen las madres todas, nunca los padres, y algunos lloran a lágrima viva porque no quieren quedarse, y menudas pataletas. Nosotros, los parvulitos mayores, nos reímos a escondidas y entonc

A mí me extrañaba que no hiciesen nada, que los vieras siempre de brazos cruzados, con su brillantina, desde bien temprano, bigote y corbata. Que estuviesen siempre tomando unos vasos y echando unas briscas o unos subastados. O mirando obras y poniendo tachas y opinando a voces de lo mal que iba el mundo, y la tierra, qué desmejorada. Eran, además, muchos en mi pueblo y en otros vecinos. Un gran regimiento de hombres que vestían chaquetas de ante y abrigos de piel, como algun

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Entonces nos afirmaban que todo era memoria. Que todo entraba en ella para no salir nunca jamás. No me tocó más que un poco de aquello de ‘la letra con sangre entra’. Y se entendieran o no las cosas, había que memorizarlas, como se decía primero, o empollarlas, según se llamó más tarde. Tanto la tabla de multiplicar como el abecedario fueron muchas las cantilenas que tuvimos que declamar en cualquier rincón de la casa. Tanto enunciados como soluciones, provincias como capital

Ahora reconozco aquella dicha. La dicha es muy sencilla, necesita muy poco, no exige ni abundancia ni exquisitez alguna ni tampoco boato. Un domingo cualquiera, una tarde cualquiera de aquellos ingenuos años. Padres, volved por un momento, seamos un instante los que fuimos, aunque al abrir los ojos ya no seamos. Venid desde esa extensa lejanía, preparemos la cesta y volvamos de nuevo a merendar al prado. Llevaremos visera, fiambrera y tortilla y vino con casera y filetes de c