​ Aurelio González Ovies  

Cierro los ojos y aún es de noche. Un firmamento inmenso es lo que veo. La Osa Mayor, la Lira, Casiopea, el Dragón, lágrimas de san Lorenzo. Suena gente a lo lejos y estallan los petardos. Hace bochorno. Por eso los mosquitos rondan la luz y mi abuelo comenta que hoy ya no llueve, que en la verbena está asegurado el tiempo. La casa de los abuelos huele a humildad y, como los paraísos, es grande y fresca, con paredes de muro y amplias ventanas y un corredor con bancos y alguno

Desde hace muchos años, ya no eres el mismo, verano. Eres, humilde opinión mía, de las estaciones que más desencantó. El resto sigue con sus penumbras y su frío, con su desnudez, con sus días escasos y su poca existencia. No hablo más que por mí. Mas o a mí se me erosionaron los sentidos y las capacidades, o tú llegas cansado y decaído, desposeído de todas tus complacencias y tu luminosidad majestuosa. Tal vez podrás decirme tú lo mismo: apenas reconozco tu carácter, se te no

Jamás se aburren, jamás, por muy largo que sea el día. Desde que cantan los pájaros al primer rayo de sol y encienden en el pasillo una lánguida bombilla, tienen siempre algún quehacer, alguna tarea pendiente que les lleva la mañana y les ocupa su tiempo y les alegra la vida. Poco salen de su entorno, no más de lo necesario, a pincharse o a por recetas o a por algo de comida. Él comenta que los años les van haciendo más raros. Y ella opina que son viejos, muy chapados a la an

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Cantaré a los hombres con mi voz mientras pueda, desde este norte tan solo, cantaré toda la vida. Quiero que nuestras costas sean reconocidas, que todos los geógrafos hablen de esta cornisa. Quiero que nuestra tierra jamás sea olvidada. Quiero que el universo sepa cómo el Cantábrico levanta su bravura en las tardes de otoño. Y que su luz silvestre alcance todos los mapas y que todo el presente cale en nuestras orillas. Cantaré con orgullo a estas altas montañas y a estos bosq

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Gladiolos en las huertas y un rosal y unas dalias junto a los crisantemos. Perejil y unas berzas. Ceniza que alguien tira asiduamente. Una hilera de ajos y unas plantas recientes de pimientos. Una portilla hecha con maderas distintas. Una guadaña rota encima de un tejado. El chamizo de tablas y unos plásticos negros. Un ciruelo cargado con las cañas parradas. Un cuadro de cebollas y riegos de patatas. Un trozo de manguera, un candelabro. Varas por las que esguilan los ágiles

Entonces aguardábamos los libros con emoción inmensa. Yo recuerdo que, a veces, nos llegaban por tandas: el Senda, el Cosmos; editorial Miñón, aquel de Sociedad... Aún no había que hacer cola ni invertir dos salarios, pero había que esperar. Los traían de Luanco, forrábamos solapas y olíamos sus lomos y escribíamos siempre apellidos y nombre, con letra muy cuidada, a lápiz, sin calcar, por si un día heredaban los primos nuestras cosas o nosotros las suyas y había que borrar.

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Dios del ancho cielo, para tanto daño y tanta miseria, tantas desventuras y aullidos tan fieros hubiera sido grande un mundo más pequeño. Para tantos exilios y tantos desafueros, para tanta violencia y tanto desamparo y tanta incomprensión, hubiera bastado un reino exiguo, un mundo, sin duda, mucho más estrecho. Un mundo en que todos, aunque fuéramos sombras y fuéramos menos, gozáramos del sol y de la fortaleza de la madre tierra, por igual y siempre. Con arbustos fértiles y

En la marquesina ya la observaban. Lleva gorra visera, las uñas muy pintadas, lo mismo que sus labios, gruesos, de otro linaje. Va siguiendo la noche a través del cristal, y a saber lo que piensa, qué paisaje imagina, qué familia recuerda. Va como quien se sabe un bicho entre la fauna, ajena a los que suben, desatenta al que baja. En el bus de las 9 siempre va mucha gente, muchas amas de casa que regresan con bolsas, obreros que retornan con cara de cansancio, jóvenes que se

Son infinitamente más fieles que nosotros, fielmente más humanos, humanamente, menos perros. Son los que aguardan siempre, esperan siempre, sin pedirnos razón ni cuenta, tras la puerta en la que oyen girar las llaves. Los que nos huelen y nos identifican y se lanzan contentos, sin importar apenas de dónde aparecemos y a qué hora, sin demandar pretextos jamás, nunca respuestas. Son los que escuchan todo y nada dicen, los que no exigen algo a cambio, ni antes ni después, por su

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¿Qué sería de Sisí, la lancha que en mi infancia soñaba en su Llumeres? ¿Y de los pescadores, qué sería? ¿Qué de Servando y su montón de nasas en la puerta; de su joven Fermina repasando sus redes a la sombra? ¿Qué de Remedios y sus cestos de berzas y narcisos, perejil y hortalizas? ¿Qué sería de Gabriel y su lento tractor cruzando los veranos; qué de Marcelo Rafael y de sus mulas moras que abrían el nuevo día; qué sería de Consuelo y de aquella mañana en que cayó en la nieve

Cuando te conocí era todo hermosísimo como esta tarde, hoy. Asomaban gaviotas por detrás del ocaso y los prunos brotaban como si abriera marzo. Ya estaban las mimosas, como ahora, inflamadas, y nuestros cuerpos, jóvenes, con su insaciable instinto. Cuando te conocí sentía tantas ganas de verte a cada instante que los días se hacían terriblemente largos. Te soñaba en los sueños, te veía en la lluvia, te tocaba en la brisa, te notaba en la luz. ¡Cuánto nos aguardaba desconocido